tag:blogger.com,1999:blog-38572732979374138062024-03-05T01:22:56.645-08:00GENERACIÓN 78Blog personal de RAMUnknownnoreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-48322495659693511132011-11-14T11:57:00.001-08:002011-11-14T12:06:56.978-08:00Es sólo de encontrarteALGO QUE HE PERDIDO
Tal vez tenga que regresar a mi cuarto, hurgndo debajo de mi ropa,
Abrir las gavetas, desacomodar la fotos, en el estuche de la guitarra,
que ya hace poco mas de un chingo de años que no he tocado,
por mis cassetes ochenteros de los Hombres G, Beatles...
o entre las páginas del Diario del Che en Bolivia,
los pentagramas de mis cuadernos de órgano.
No sé, hace tiempo que no te encuentro, y por poco más de 10 años que te estoy buscando.
Ya sé, tal vez te hartaste de mi misma manera de peinarme, pero te juro que el tiempo
boligadamente me esta haciendo cambiar,
O mi estúpido y frenético frenesí por querer hacer todo al mismo tiempo, pero te diré que el tiempo
me ha hecho más tranquilo y sigiloso,
Que siempre escucho esas mismas canciones de Sabina, o de Silvio...pero ahora veo La Voz y la Academia!!!!
O bien, que me he vuelto un burócrata imfinitamente aburrido y sistemático....
Sé que tengo que hcer algo rápido, volverme a un partido político, aunque no soy tan pendejo
para serlo, pero me veo al espejo y me dijo,,tu pudedes!!!! Tengo que volverme guerrillero o indignado, pero alguien ayúdeme ya!!!! porque se me ha perdido la rebeldía y con ella poco a poco la juventud!!!!
Hoy entraré a mi casa, abriré las ventamas, y tal vez ahi estés aguardandome para lo que sigue...Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-52960271409419911422011-03-25T10:12:00.000-07:002011-03-25T10:16:02.275-07:00A MIS AMIGOS...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyqUCJqvpilVUKuKX_X_NtmydZsAzo1hJYsNmxxbsf5ZoAu5kS2HmTtSRi4ydXR4pAtDi1Cm2nicz-fnF0f' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-74273452352555022292011-03-24T11:53:00.000-07:002011-03-24T13:33:20.601-07:00Complicidad<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;">Hay una cierta complicidad en todo lo que hacemos, cada paso que damos, medido, calculado, cosa que no he aprendido.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me declaro un anaquista sin saberlo. Me declaro un desorganizado con un órden estricto. Un soñador sin alas, o tal vez un dictador democrático. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No sé si el rumbo es cada vez más incierto, cuando la vía se despeja...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hoy revisando los papeles, me re encontré, me volvi en un tiempo y en un espacio de tiempos que deje correr, perdidos, atrás en un baúl tan imaginario como saberlos sin estarlo comnigo.. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pedir antes que nada una disculpa, a los amigos que no les he hablado, a las personas que les he fallado, siempre hace un buen día que aunque se sabe que las tertulias no regresen, y los poemas no se vuelvan a leer a todo gracias, y Gracias a Dios, por haber compatido un poquito de tiempo...</div></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-50675462632647362182010-09-22T10:33:00.000-07:002010-09-22T10:33:32.267-07:00El amigo Rock.DrigoQuien no se ha dado un pasón de cemento!!!!! al caer de la biciclemta, varios!!! pero ninguno ni nadie como el amigo Rodrigo, a quien descubrí gracias a mi amigo Alberto, en esas noches de chelas, cigarros, guitarras y poesías,<br />
<br />
<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/X3L3fGfQTBw?fs=1&hl=es_MX"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/X3L3fGfQTBw?fs=1&hl=es_MX" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
Recuerdo y conservo el cassete de "Tiempos Hibridos" que como parece de esas cosas que nunca cambian, como si fuese escrito ayer para los de hoy. Apenas este fin de semana se cumplieron ya 25 años desde su fallecimiento, pero mi Rodri, acá seguís!!!!Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-68150571280567836842010-05-12T17:12:00.000-07:002010-05-12T17:12:35.707-07:00Bicentenario, un reality: bisnieto de Zapata<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/S9MQixyjbzk&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/S9MQixyjbzk&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />
<br />
Como un “reality show” de actividades sin sentido, excluyentes y huecas, calificó el bisnieto de Emiliano Zapata, Edgar Castro Zapata, la celebración del Centenario de la Revolución por parte del Gobierno Federal, que encabeza Felipe Calderón Hinojosa. <br />
<br />
<br />
De visita en Tlaxcala, Edgar Castro Zapata afirmó que es una ofensa para el sector campesino, por el cual su abuelo luchó en 1910 que se destinen recursos de 60 millones de dólares en la conmemoración de los festejos alusivos a la revolución mexicana, cuando en el país sigue habiendo carencias, marginación y pobreza en el campo. <br />
<br />
Afirmó que en los últimos 11 meses, nietos y bisnietos de figuras revolucionarias como Venustiano Carranza, Francisco Villa y Álvaro Obregón han encabezado una lucha por el rescate del verdadero legado histórico de la lucha social de hace 100 años, para lo cual surgió la Fundación “Zapata y los Herederos de la Revolución”. <br />
<br />
En este sentido, insistió en cuestionar la forma en que el Gobierno Federal utilizará recursos económicos para la realización de diferentes eventos y actos conmemorativos, excluyendo a familias de los protagonistas de la revolución. <br />
<br />
“A través de una pantalla, lo único que el gobierno esta haciendo es fortalecer la identidad nacional realizando los festejos, pero no se ofrece ningún beneficio social”, recalcó el bisnieto del general Emiliano Zapata. <br />
<br />
Aunado a que existen mas de 30 familias de revolucionarios zapatistas en el estado de Morelos, quienes reciben raquíticos apoyos de cinco mil pesos al mes “la mejor manera de rendir homenaje a mi abuelo es otorgar una pensión real a esas familias”.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-52118653453499882612010-03-20T00:38:00.000-07:002010-03-20T00:38:16.025-07:00En un tiempoEn un tiempo, nos olvidaremos de todo, de todos, <br />
Solo pensaremos en el número, <br />
Pondremos atención a la causa,<br />
nos conjugarán los adjetivos...<br />
Volveremos a ser niños...<br />
<br />
Todos nos volvemos al pasado...<br />
Todo vuelve a su origen.,<br />
<br />
<br />
En un tiempo, los amigos, reencontrados, se platicarán vidas,<br />
ayer platicabamos aventuras,<br />
es bueno saber que estás bien, <br />
hay que ponerse al corriente de los efectos, sin consultar los comos y el por qué!<br />
<br />
En un periodo, en un tiempo, reunidos, algunos más grandes que otros, <br />
otros más pequeños que algunos, volveremos a vernos como hace más de 15 años,<br />
ensayando el vals de Bety o de Verónica, jugándo futbol con Juan Carlos o Juan Ramón,<br />
cantando con Paco y Humberto a Pedro Infante, escuchando trios con Moisés, y a los Beatles con Gustavo y Carmona, en fin, en una mesa sentados todos con estos preciosos años transcurridos volvemos a ser los niños de secundaria que ojalá nunca hubieran crecido.<br />
<br />
No sé cuantos se han ido, pero esa historia, de esos amores de fantasía, de los despertares de sueños, de los futuros profesionistas, rebeldes, humanistas, filósofos, del atrás del impecsa, de los tacos de Don Jorge, todos tenemos algo en común, somos parte de una maravillosa y única generación.<br />
<br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/2A9l6HxmyUM&hl=es_MX&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/2A9l6HxmyUM&hl=es_MX&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-12088423710522408112010-01-20T12:05:00.000-08:002010-01-20T12:05:15.137-08:00Mortandad de Claves Sucedáneos<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge5-CnH55VHGSW2mdjcHu7YVScRTVnRZo9p1iC7OyUvmQuSMbYr-3Hhc7m7IVCp1SCso76hQ8DETYE7WLaG9NjORzO9yP1oj04V8069umzRoUcduntccI1blQXEhoAHTlleYZEjUVOqy0/s1600-h/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge5-CnH55VHGSW2mdjcHu7YVScRTVnRZo9p1iC7OyUvmQuSMbYr-3Hhc7m7IVCp1SCso76hQ8DETYE7WLaG9NjORzO9yP1oj04V8069umzRoUcduntccI1blQXEhoAHTlleYZEjUVOqy0/s320/images.jpg" /></a><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: left;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: left;">No hay peor desgracia de aquellos que heredan a los suyos el llanto, y no la fuerza para cambiar ese llanto. (Anorak Emutiaa)<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Ha ganado la derecha, aquella que ha corrido con dos jamelgos, provenientes del mismo establo. Por lo tanto, desfile de faisanes y escopetas escondidas, danzan.<br />
</div><br />
Todo sucede como en cámara lenta, como en un acorde de crepúsculo que mece despacio la algarabía y los gritos contra los árboles. Las banderas flamean manoseadas en el centro de la calle, no entiendo las voces, reconozco las facciones, los puntos suspensivos suspenden el ambiente. <br />
<br />
Se me viene el humo que emana desde el palacio de La Moneda a los ojos, se me viene el último suspiro de tanto hermano asesinado. Entre chillidos de celebración, puedo escuchar los gritos de los torturados. Se me viene el conteo balotaje desconocido, desvalorizado de, ¿Cuántos muertos adosan las arterias rotas? Y los muertos de hambre, los que terminaron su propia existencia de carencias. Y olvido el análisis riguroso preciso, y dialéctico de este acontecimiento, especialmente porque no lo conozco y en ello, una ingenuidad e ignorancia de campesino de la palabra, me brota muerta en los labios al ver como tanto sacrificio, fue canjeado por un par de sillones y engañitos varios.<br />
<br />
Que miserables e inútiles parecen ahora, esos diecisiete años de desgracias. Volver a los diecisiete, después de vivir un siglo de promesas inconclusas. <br />
<br />
Y esta vez, no a la fuerza, no por la fuerza se instala el patrón sobre el capataz. Orgullo quizás, soberbia tal vez o llanamente honestidad de abrir las luces y presentarse tal cual frente a los espectadores electores. <br />
<br />
Lo que empieza mal, termina peor.<br />
<br />
Recuerdo. Poco a poco, de entre las tumbas, de entre los cementerios, calles y plazas comienzan a levantarse las manos, esta vez, armadas, galvanizadas en decisión contra los que nos oprimen. Se levanta un pueblo contra la injusticia. Y es ahí donde los más vivos, los más astutos, los más viejos, permutan el pellejo de cientos, por acomodos que sean muy del modo de todos, excepto de las grandes mayorías.<br />
<br />
¿Cuántas generaciones rompieron? ¿Cuántos muertos hay detrás de cada verso, de cada palabra? ¿Cuánta sangre va cayendo por entremedio de los renglones de estas líneas adosadas a la espalda del tiempo? ¿Cuánta piel de fantasma prestada para escribir estas líneas infinitas?*<br />
<br />
Una sensación de asco me ronda el pensamiento, como si hubiese sido víctima de una violación y me sintiera sucio por dentro y por fuera, muy a pesar de no tener culpa de aquello. Y como que me duele la nacionalidad que me impusieron, o que me tocó por azar, como que siento vergüenza de ser chileno. No es que los otros fueran mejores, pero había cierto sabor a que por último eran sinvergüenzas que vendían sus cuentos hasta niveles casi risibles y sus caras eran conocidas desde las épocas duras contra la carnicería instalada en el país. Traidores, apóstatas, renegados, pero, mentían tan bien, que uno hasta les creía, a medida que iban mintiendo. Muy acorde con los verdaderos, también renovados fascistas de siglo XXI. "Para que asaltar con un garrote, sí se puede hurtar elegantemente y evitar gastar en detergente, para sacarse las manchas de sangre del smoking"<br />
<br />
Tengo la leve sensación de que perdimos, hace mucho tiempo atrás, esto es la crónica de una derrota anunciada.<br />
<br />
Dispénseme la edad, pero ¿Cuándo perdimos? ¿El 73, con las hienas sobre los techos del país?<br />
<br />
¿O fue el 70? ¿Mucho antes de eso?<br />
<br />
La concertación perdió el poder que ostentaba 20 años en el gobierno, poder, asentamientos, posiciones, dineros, nepotismos infinitos, esto, eso y lo otro perdió. Pero no perdió de ninguna manera en lo ideológico, incluso se dio el lujo de llevarse a varios de los nuestros a sus aposentos, somos otros, los que hemos perdido hace rato ya en esos campos, que desde donde bastante no germina nada bueno o duradero. Entonces, ¿Cuándo es que perdimos realmente? ¿Seguimos perdiendo? <br />
<br />
Pésima terapia abarcar culpas ajenas y que a uno no le corresponden. Pero sería bastante sano, otorgarse un momento de reflexión al respecto y proponer, el cómo, no repetir esos errores.<br />
<br />
En lo personal, yo siento que perdimos vergonzosamente en los 80, cuando se nos desmanteló no lo sólo la esperanza y las ganas, sino también algunas armas, no sólo las de fuego, sino otras más poderosas, como la consecuencia, la claridad y honestidad para con nuestro Pueblo. <br />
<br />
Y nosotros, siendo los más numerosos, los de mayor contingente, dejamos solos a muchos otros que quizás también negociarían una salida pacífica y mesurada al asunto, pero mirando a los ojos, de tú a tú contra cualquiera, otras hubiesen sido las condiciones.<br />
<br />
No pidiendo disculpas por haber reaccionado “tan mal” y defenderse, por ejemplo, ante las torturas y asesinatos varios.<br />
<br />
Unidades de Combates completas, entregando municiones y pertrechos a ciertos encargados del Partido, que nos habían vendido hace rato ya, en inofensivo paquete simpático-civil como ofrenda y elegante señal de seres civilizados, que comerían el caviar con servicio y no con las manos.<br />
<br />
Si sólo hubiésemos podido vislumbrar que en la entrega simple y sencilla de aquellos abastecimientos, hipotecaríamos, ahora, casi 25 años de promesas incumplidas.<br />
<br />
¿Cómo diablos no haber intuido la traición en ciernes? <br />
<br />
El pueblo convertido en un guiñapo sanguinolento, con el cual los ricos limpiaron sus zapatos y después de aquello, el pueblo convertido en estropajo de la nueva naciente casta, los nuevos ricos y su Transacción a la Democracia.<br />
<br />
Y la Concertación es responsable de la llegada de la derecha y su cardumen de pirañas siempre famélicas de ganancias al gobierno. ¿Y quiénes son los responsables de la llegada de La Concertación?<br />
<br />
El éxito es medido, de la misma manera, tanto por gentes de derecha o de izquierdas. He ahí el triunfo gigantesco de nuestros enemigos. El materialismo, al final de cuentas, es lo mismo que Consumismo. Dime cuánto tienes y te diré dónde militas.<br />
<br />
Escribo en forma pausada, una docena de trazos sobre un papel que servirá de carta para una tarea bastante ingrata. <br />
<br />
Cavo silencioso un hoyo sobre algún lugar poco concurrido, tomo el escrito y lo entierro hasta que sea imposible poder verlo. Ahí van algunas palabras envueltas para que puedan leerlas los que aún no han sido encontrados, por aquellos que dejaron sus dientes, su carne y sangre mezclada con las napas y capas que cubren no sólo el subsuelo, sino la memoria que nos falla tanto, y que tanta falta nos hace. <br />
<br />
¿Es permitido que los ignorantes comentemos nuestros dolores sin ser profesionales de la eterna ecuación no resuelta, del cómo terminar con la desigualdad social?<br />
<br />
Sentado sobre la cuneta que delimita la vereda de la calle, un niño me mira con rostro desconfiado e inquisitivo, al verme sentado de la misma manera que él. Adivina quizás todas las derrotas que me surcan la mirada. Me sonríe en forma pícara y, con malicia de cómplice me dice, ¿Tú tampoco hiciste tus deberes, te portaste mal, por eso te echaron a la calle? Me rompe letal, mis complicados acertijos y enigmas políticos. Pienso. <br />
<br />
¿Y si me preguntara cada cuatro años lo mismo, cada 17 años, cada 20 años?<br />
<br />
¿Cuál sería mi respuesta? <br />
<br />
Después de la Guerra somos todos Generales.<br />
<br />
<br />
Andrés BianqueUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-75454800780893189862009-12-11T08:15:00.000-08:002009-12-11T10:05:16.753-08:00<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiYnOiSEwK0MZVa0cAc0cahiGxzfE9_BtxWreE1Zkkl652mPctb-xyxLzNHgY6CvomhFqSFiUISbv8-tcUQI-0d7mYKBN2DsGMEQrcz5LOidKRbzZ6SFiWFLhKwD_Khfs61Dp5fa6vHVI/s1600-h/30102009_003.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiYnOiSEwK0MZVa0cAc0cahiGxzfE9_BtxWreE1Zkkl652mPctb-xyxLzNHgY6CvomhFqSFiUISbv8-tcUQI-0d7mYKBN2DsGMEQrcz5LOidKRbzZ6SFiWFLhKwD_Khfs61Dp5fa6vHVI/s200/30102009_003.jpg" /></a><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><br />
<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;">“Cuando dejas tus zapatos pegaditos a los míos no se bien, no entiendo bien si estoy, construyéndote un futuro o curándome el pasado, pero sé, que este cuento no acabó…”<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">El origen de tu nombre, seguirá siendo el misterio entre tus antepasados y mis deseos de querer haber vivido un pasado revolucionario, <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ese Julio de tu nacimiento, mes y noche de doce que ha sido la más feliz de todas mis noches, la vida me hizo entrega de un gran tesoro<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Hasta donde tus sueños te lleven en la vida, tu inteligencia y humildad, mi amor, estare siempre a tu lado.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y cuando no esté, porque la vida hace jugarretas y travesuras, en alma estaré cuidando tus pasos, tus miradas, tus acciones.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuando camines, no te fijes en solamente en las flores del campo, sino en el bello paisaje del todo,<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Nunca eches a tus hombros las pesadas lápidas del pasado, ni te abrumes por lo terrible que puede ser el descifrar tu futuro<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">No intentes buscar culpables de los actos, solo intenta entender con racionamiento las cosas<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Nunca estarás solo, siempre nuestro amor de padres sostendrán, hasta la ultima columna de tu hermosa vida.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Una noche donde la felicidad se volvió nada, ante tu mirada buscadora de amores, ante tus manos llenas de ternura,<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Esta noche de tenerte, recuerdo cuando te recostaba en mi brazo derecho para que durmieras, luego sobre mi regazo que con latidos de nuestro corazón te adormecía.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuando camines, no pienses, que flojera, vive como si nunca supieras las verdades<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Vive buscando, y cuando encuentres, sigue buscando, eso es lo único que mantiene vivas, ilusiones que desde niño descubrí en ti, mi buscador de tesoros,<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Cuando sueñes, te pido pienses en mí y en todo el amor que te tengo, sueña en tus batallas con dragones, y pelea hasta con tu tiranosaurio Rex, lugar en donde siempre, tú, serás el vencedor. <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">De las derrotas se aprende, pero se aprende más de la experiencia de las batallas, se ganen o se pierdan.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuando me mires, observa el pasado de mis manos puestas en el umbral de tu futuro.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Siempre adelante mi niño, siempre ante retos, nunca intentes ser aquello que nunca pude ser, soy el menos indicado para pedírtelo, cumple las promesas que hagas, afronta las consecuencias de tus actos, mi emperador de la vida.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Yo estaré siempre aquí, para ser la mirada que contemple tus ojos, la sonrisa que contemple tus felicidades, la mano que tienda la tuya, ese pañuelo que Dios no quiera, seque tus lágrimas.<br />
</div><br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><object height="344" style="clear: right; float: right;" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QcAEB-OKYtc&hl=es_MX&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/QcAEB-OKYtc&hl=es_MX&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Camina siempre Emiliano, construyendo futuros, ganado batallas, se un hombre, al fin, un hombre feliz y de bien, que Dios nos ayudará a guiarnos por el camino de tu felicidad.<br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-18850856768773002052009-12-08T21:08:00.000-08:002009-12-08T21:09:33.136-08:00RecetaNecesito tus besos<br />Necesito de ti, tanto de ti, tus ojos que pintan de colores mis noches de insomnio<br />Necesito la receta precisa para poder hacer que regreses, sin dudas sin preguntas<br />Sin porques, sin pasados, con todo el corazón en una mano, para que la otra<br />Hagamos un pacto final,<br />Y es que no sé todavía como suplicarla, donde obtenerla<br />Solo sé de esta necesesidad bárbara de tenerte aunque no estés a mi lado.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-46412512190831875232009-12-08T19:04:00.000-08:002009-12-08T19:05:17.224-08:00RescateHoy ya no soy el mismo, ya no miro las atardeceres con tanta nostalgia<br />No pienso en mis mañanas como posibles retos<br />Hoy, no estoy aquí, en ninguna parte,<br />Encerrado por esta terrible soledad, me veo,<br />Enterrado como siempre en mi, solamente en mi,<br />Sin nada ni nadie que contemple la posibilidad del rescate.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-21396243600756777022009-12-08T19:03:00.000-08:002011-11-14T11:56:11.637-08:00SalimosSalimos a la calle desnudos,<br />Salimos de la casa, arropados<br />Entramos a una vida, acompañados<br />Salimos del amor, solos<br />Vámonos hablando con verdades,<br />Vámonos diciéndonos las cosas<br />Las mil notas de canciones no escuchadas<br />Las mil palabras de amor que no te dije,<br />No sé si por olvido o estupidez,<br />En esta noche tan inmensamente nostálgica<br />Yo, solo, desnudo como pocas veces me podrías ver<br />Con una inmensas ganas de poder decirte esas mil cosas<br />Que por estupidez nunca supe decir con palabras estructuralmente correctas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-27759158068923064272009-10-20T16:58:00.000-07:002009-10-20T17:01:40.487-07:00Miguel Enríquez, el menos muerto de todosPor un talud abierto en la pared Te está mirando el ojo de tu pueblo Para saber Si eres aquel Que empuñará las armas de miguel.<br /><br />Sábado 5 de octubre de 1974, la vela del día está a medio consumir, como un niño temeroso corre despacio el viento por Calle santa Fe, allá en la comuna de San Miguel.<br /><br />Pequeño el piano que descansa sobre una mesa delicada y barretin, como pequeña es la máquina de escribir que va martillando bemoles negros sobre la hoja blanca, procurando no elevar los tonos de las notas que van pulsando el ruido de las teclas. Las palabras se unen y se abrazan en una canción de protesta, de reclamo, de grito callado que espera ir a posarse sobre las bocas que enmudecen de tanto terror. Acordes que pretenden levantar y unir las voces en contra de la<br /><br />Dictadura gorila golpista y grosera de Pinochet y compañía.<br /><br />Martes 11 de septiembre, Salvador Allende no acepta planes de retirada, ni huidas por patios traseros, ni fugas por pasajes escondidos. Se queda. Entremedio del fuego envía una sola frase al Secretario General de Mir; ¡Ahora es tu turno Miguel!<br /><br />Ese mismo 11, se reúnen en la fábrica metalúrgica Indumet, dirigentes socialistas, comunistas y miristas. Hay que hacer, levantar y coordinar la Resistencia armada Insiste Miguel, sabiendo que sobre su hombros descansan las esperanzas, tanto de Allende, como de el pueblo en su conjunto también.<br /><br />Los del Partido Comunista insisten, en que hay que esperar, los militares no se atreverán a cerrar el Congreso, los medios de comunicación, “desde allí se les debe enfrentar y luchar” exclaman.<br /><br />Miguel golpea la mesa, insiste y maldice. Hay que luchar, no nos podemos quedar sólo a mirar.<br /><br />Y por las calles de Santiago, interminables hileras de rostros asombrados, desconcertados, idos, como sonámbulos que no escuchan los aviones, ni las balas rugir, deambulan con preguntas y un nudo el pecho que va ahorcando las gargantas.<br /><br />Sólo unos pocos se desempolvan de miedo y terror.<br /><br />La reunión queda a medio terminar. Fuerzas armadas comienzan a cercar la fábrica.<br />Un temporal de balas se deja caer sobre los presentes.<br /><br />A punta de balazos los dirigentes rompen el cerco, algunos compañeros y obreros quedan aceitando con su sangre la vieja fábrica que nunca más se levantará.<br /><br />Ya ha pasado el mediodía de ese abominable 11, ya poco se puede hacer, los hechos están consumados, quemados y despedazados.<br /><br />Meses antes de la asonada militar, el Movimiento de Izquierda Revolucionaria vociferaba a los cuatro vientos que las condiciones serían desastrosas si el pueblo no pasaba a la ofensiva. Se fraguaba una intervención sangrienta por parte de la Burguesía. Había que actuar.<br /><br />El 11, una frágil flor de cristal se rompe en mil pedazos. Las esquirlas se rompían en llanto allá en La Moneda, esquirlas que también herían y cortaban con su trazo a lo largo y ancho de un país.<br />El barco se hundía en un mar de llamas y ciertas ratas corrían con sus maletas bajo el brazo el mismo día o a los días siguientes.<br /><br />Mientras tanto, cientos se iban a las embajadas y de allí directo al extranjero. Donde un alto porcentaje, hasta el día de hoy, actuaron y actúan como méritos parásitos de la lucha que otros dieron, de esos que se quedaron. Míralos ahora, empresarios, fanáticos cristianos, renegados, relavados, apóstoles de apostasías, es decir paradigmas y estigmas de traición e inconsecuencia.<br /><br />Y Miguel es claro y decidido. El mir no se asila. El Mir se queda y combate.<br />Irse sería como desertar, como abandonar la lucha, dejar botado al pueblo a su suerte.<br />Miguel pasa a ser clandestino, destino de millones de chilenos.<br /><br />Parapetado en trincheras invisibles al ojo del halcón trabaja incansablemente. Mientras tanto, él estudia, analiza, lee y relee cientos de recortes de noticias, de informaciones que puedan dar luces a las causas más directas del golpe, de cómo serán las siguientes acciones.<br />Grandes clásicos le soplan ciertas ayudas y él saca ciertas respuestas que se van haciendo más y más claras.<br /><br />Uno a uno van cayendo sus amigos, sus amigos compañeros. El Rumor de la muerte anida en cada boca. Las puertas se cierran, las ayudas desaparecen. Las espaldas se multiplican, las bienvenidas ya no existen, se oye insistente el cerrar de puertas.<br /><br />Los que no caen muertos, se rompen en la tortura y con dedos quebrados apuntan y señalan a los que quedan.<br /><br />Las caras son todas extrañas, las calles son bocas de lobo donde pernocta la muerte.<br />Y Miguel insiste en ir a rescatar a sus compañeros. Los Milicos tiemblan escondidos en las ratoneras que le han preparado, no se atreven a mover. Y otras, Miguel se abre camino a balazos y la muerte le guiña un ojo cuando lo ve alejarse.<br /><br />Y atiende los puntos de esa madeja que poco a poco se va deshaciendo. Cada día son menos. Cada día llora cuando nadie lo ve. Y sé da ánimos y valor. Y vuelve a la calle y vuelve a atender a organizar. Arriesga el pellejo una y otra vez, mientras otros se escondían debajo de las camas o contaban en restaurantes finos, lo duro que fue su estadía allá en ese Chile de Allende.<br /><br />En el Combate de Quebrada del Yuro, cae herido por un balazo en su pierna izquierda el Che Guevara y es hecho prisionero. Como a la una de la tarde, un 9 de octubre cae asesinado por dos ráfagas militares el Guerrillero heroico.<br /><br />Es la una de la tarde del sábado 5 de Octubre, la compañera de Miguel vuelve con bolsas de mercadería, y también cansada de buscar algún otro alojamiento.<br /><br />Miguel le dice a quemarropa que han visto autos sospechosos pasar. Le ordena que tome los bolsos con importantes papeles y documentación.<br /><br />La policía se detiene frente a la casa. Son ellos exclama Miguel.<br /><br />Su fusil AK tiembla de miedo y nerviosismo y Miguel le ofrece su hombro sereno, lo calma, lo abraza y este comienza a disparar.<br /><br />El sonido de las balas calla el vecindario. El sonido también calla a esos que sólo hablaban y no paran hasta el día de hoy de sólo hablar.<br /><br />Miguel no se rinde. Sigue disparando. Los Policías cierran los ojos y disparan sin parar.<br />Con la voz hecha un hilo, uno de ellos pide insistentemente refuerzos.<br />Buses repletos de policías. Comandos, mercenarios y carniceros despostando el ambiente.<br /><br />En un momento Miguel les grita. ¡Hay una mujer embarazada aquí!<br />Obviamente, eso es muy poca cosa para ser tomada en cuenta por los valientes soldados.<br />Cuentan que los que estaban con él huyeron por los techos, dejándolo indefenso. Cuentan que lo creyeron muerto.<br /><br />Que las granadas que los policías arrojaban habían ya matado a su compañera que yacía herida de muerte sobre el suelo.<br /><br />El caso es que Miguel cae herido, desmayado y muerto por algunos impactos.<br />Una bala le entró por uno de sus ojos y le destruyó el cráneo.<br />La tanqueta aquieta sus correas, el helicóptero se queda estático como una libélula venida del infierno. Los hombres sienten como el sudor frío les baja por el pecho.<br />Una carta rota que nunca tendrá destinatario. Una estampa que tiñe de sangre el polvo del patio.<br /><br />Los Uniformados sueltan un respiro de alivio.<br />Y las convicciones levantan y traen de vuelta a Miguel. Y se levanta y afina puntería y de nuevo comienza a dispar. Y cientos de policías disparan histéricos una y otra vez, una y otra vez contra la casita de Santa Fe.<br /><br />Y Miguel cae desplomado debido al peso del plomo sobre su cuerpo. No se escuchan más disparos. Lo piensan una y otra vez, una y otra vez. Hasta que un capitán da la orden de entrar. Ya muerto lo vuelven a rematar. Se levantó una vez, no sería bueno que se vuelva a levantar.<br />Diez balas lo duermen para siempre, es decir, el siempre de ellos. Ese término que no es más que el principio de un jamás.<br /><br />Y es que la Muerte sólo existen para quienes creen en ella.<br /><br />Hoy fue el turno de mi Miguel mañana el tuyo, el mío, el de nosotros. Tarde temprano la carroza de la muerte nos llevará.<br />Seamos nosotros los que conduzcamos esas riendas camarada, conduzcámosla a parajes indómitos, decentes, valientes, honestos, al pastizal que hará arder la historia de los explotadores. Esa historia que no será más que un mal preámbulo, un mal recuerdo para los años hermosos que vendrán.<br />Vamos Compañero, Vamos…<br /><br />Y es que a los muertos se les recuerda con alegría, con fuerzas, pujantes o sino no se les recuerda nada carajo.<br />Que partan ahora los presentes a hacer sus testamentos, esos que quieren ser recordados con sólo llanto y lágrimas penitentes.<br />A los muertos se les recuerda con alegría carajo.<br />Y es que no necesitamos a la muerte para venir a inyectarnos vida.<br />Necesitamos Vida, más vida, mucha vida, para derrotar a la Muerte.<br />El dolor sólo atrae más dolor.<br /><br />Los verdaderos analistas insisten en que Miguel cometió infinidad de errores cuando estuvo vivo. A ratos dibujan una caricatura simplona e incendiaria de su persona.<br />Acertados o no, lo cierto es que a casi 40 años de la caída de la Unidad Popular, la realidad, el ahora, esto que vivimos, esto que palpamos día a día, reafirma más que mil análisis la certeza preclara de quien organizaba la Resistencia personalmente en sus primeros días contra la<br /><br />Dictadura del capital.<br />Entonces…<br />Alégrate por Miguel, murió en combate, tuvo la oportunidad de pelear, no de morir amarrado a una silla. La vida lo premió con laureles.<br />Tuvo la suerte de no ser devorado por el tiempo y los pactos, y el dinero y los diálogos y los cargos, un guerrero en medio de un gallinero de loros que hablaban mucho y gallinas que sólo han hablado y hablado hasta el día de hoy.<br />No necesitamos golpearnos el pecho por su partida.<br />Necesitamos golpear el pecho de los que explotan a nuestra Tierra.<br />Escucha su Risa, no su llanto. Escucha sus palabras y su canto.<br />Que se escuche más fuerte que nunca.<br /><br />¡Pueblo Conciencia y Fusil!¡Pueblo Conciencia y Miguel!<br /><br />Hasta la Victoria Siempre.<br /><br />Andrés BianqueUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-77972318961220999842009-08-03T18:37:00.000-07:002009-08-03T18:44:42.994-07:00“BETY, GRACIAS POR ESTAR CONMIGO”: GERTRUDY DUBY<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmU1wFtMXQmYEoWYIT88djY7-cmewzAejQ-48g3-74MZsGv3g2X1eoRcrNy65um6YcFyGynxRPPOW9BXfxcV4m6n7ODrpsqmPJ-0HoZudpEkJ-rE4PFBpuPVxmH8j6kxrU6nvrVAtwlvM/s1600-h/Bety+Mijangos2.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365918131482151346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmU1wFtMXQmYEoWYIT88djY7-cmewzAejQ-48g3-74MZsGv3g2X1eoRcrNy65um6YcFyGynxRPPOW9BXfxcV4m6n7ODrpsqmPJ-0HoZudpEkJ-rE4PFBpuPVxmH8j6kxrU6nvrVAtwlvM/s320/Bety+Mijangos2.jpg" /></a><br /><p align="justify">Por Enrique Hidalgo Mellanes<br /><a href="mailto:mellanes509@hotmail.com">mellanes509@hotmail.com</a><br /><br />Doña Beatriz Matilde Mijangos Zenteno, quien actualmente tiene 77 años, es la hija adoptiva de Franz Blom (Premio Chiapas 1954) y Gertrude Duby (Premio Chiapas 1980) fundadores de Na Bolom, un importante centro de convivencia e investigaciones mesoamericanas, en San Cristóbal de Las Casas. A un costado de la cama donde falleciera hace 15 años la señora Duby, se posó doña Beatriz y recordando algunos momentos de la convivencia con ella, evocó algo que le es imborrable a su memoria.<br /><br /><strong>El inicio<br /></p></strong><br /><p align="justify">En 1950 cuando doña Gertrudy Duby compró la casa, de inmediato decidió que aquí sería su cuarto. Al principio fue en el comedor; habían dos catres, uno en cada lado. Yo llegué en 1951. No había ventanas, nada más puertas. La señora y el señor hicieron las ventanas, y la puerta del otro lado, porque ella odiaba la oscuridad. Había una mesa en medio del cuarto y aquí se ponía a trabajar durante la noche. En las mañanas se levantaba y se iba al jardín dos horas. Desayunaba, se cambiaba de ropa y empezaba a trabajar en sus escritos.<br /></p><br /><p align="justify">Me relataban, en ocaciones, de cómo llegaron a San Cristóbal, de cómo doña Duby vino huyendo de la guerra y estuvo encarcelada en Italia; ahí leyó sobre los mayas y se interesó mucho en los indígenas de esta región. Huyendo de la guerra vino a México. Estando aquí preguntó cómo podía llegar a la Selva Lacandona. El gobierno la apoyó, organizó el viaje y vino a San Cristóbal. Se hospedó en el Hotel Español, que ahora es el Holliday Inn; consiguió caballos y se fue por primera vez a la selva, estancia que duró cuatro meses.<br /></p><br /><p align="justify">Cuando ella salía de la selva, sola después de tres años, se encontró con Franz Bloom que iba a entrar. Fue ahí donde lo conoció. Estaba la avioneta en la pista de Ocosingo; Franz tomaba un café en el restaurante. Él le dijo: “¿Tú eres Duby?”;“Sí. ¿Por qué?”, respondió ella. “Yo soy Franz Blom. Voy a entrar a la Selva Lacandona”. Fue ahí en donde se conocieron. El próximo viaje ya lo hicieron juntos como amigos. Después se casaron.<br /></p><br /><p align="justify">Ellos vivían en la ciudad de México, en un condominio. Después decidieron venir a San Cristóbal. Franz recibió una herencia de su papá y compraron esta casa. Poco a poco la fueron arreglando. Toda la casa estaba en ruinas, a mí me tocó trabajar en el jardín y apoyarlos en la casa.<br /></p><br /><p align="justify">Doña Gertrudy era vegetariana. A diario hacíamos siete clases de platillos con legumbres. Ella me enseñó a cocinar. Llegue aquí a los doce años. Era muy rebelde y me iba de mi casa. Vine aquí por una coincidencia.<br /></p><br /><p align="justify">Vine aquí porque mi papá era supervisor de la quinta zona. Él no quería que sus hijos fueran a quedar de tontos. A mí no me gustaba ir a la escuela y siempre me escapaba, le dije a mi papá que yo no quería estudiar. “¿Qué quieres ser? ¿Panadera?” Me pusieron a limpiar moldes. Ya no quise ser panadera. Me fui como costurera y eché a perder un vestido. La costurera me dijo: “Mira en la casa grande hay una señora que es modista. Ella te puede ayudar”. Y vine, toqué la puerta del otro lado.</p><p align="justify">Me gustaba venir a jugar el timbre. Don Pancho me agarró de la mano. Me dijo “párate”. Él vino y tocó el timbre. Me puse a llorar. Gertrude dijo: “No llores. Para que vas a llorar”. Me dio miedo, hablaba muy fuerte.</p><p align="justify">Entonces cuando vine por segunda vez, cuando ellos regresaron de un viaje a la Costa de Chiapas, don Pancho dijo “a esta niña la conozco”. Yo tenía el pelo muy cortito. Y me dijo: “Gracias por no volver a jugar el timbre”.</p><p align="justify">Me pasaron a la casa. Tomamos chocolate y me comí cinco pedazos de pastel. Ahí Gertrude me invitó a vivir con ella. No tenían hijos. Yo le dije “no, yo no quiero ser sirvienta”. Se empezó a reír: “Nosotros queremos adoptar a una niña”. Yo era flaca, un fideíto. “No sé si va a querer mi papá”, dije. “Yo voy a decirle a tu papá” dijo Duby.</p><p align="justify">A mi tía, la que hacía tortillas para vender, le dije “dicen los gringos que si quiero voy a vivir con ellos. Ellos no tienen hijos”. “Ah, pues vete.” Franz y ella le dijeron a mi papá “no la vamos a tener como sirvienta. Va a ir a la escuela. Va a estar con nosotros”. Y yo les dije “es que la escuela no me gusta”. Mi papá estaba muy enojado. Pasaron un día, quince y aquí me quedé. Los quise a ellos como mis papás.</p><p align="justify">Gertrudy era una persona muy trabajador, desde que se levantaba a las cuatro de la mañana; se dormía a las nueve de la noche. Sacaba agua del pozo. Tomábamos café y luego a seguir trabajando en el jardín. El ganado de la otra colonia entraba aquí. </p><p align="justify">Ella me puso una mesita chiquita con cuadernos, libros y me dejaba tarea. “Haz la tarea” me decía, dos veces hablaba. “Es que me gusta la música.” “Nada de caprichos. Primero aprende a leer y escribir, decía. Vino un maestro aquí cada ocho días, así terminé mi sexto grado aquí.<br /></p><p align="justify">Luego me pusieron un maestro de música. Así empezó mi vida. Ella era muy estricta. Primero trabajaba en el jardín dos horas. Luego en otra cosa y a la una era la comida. Ella hacía la comida. Venía con ella. Me dio una libretita. “Tú no vas a cocinar pero vas a mirar.”</p><p align="justify">A mí no me gustaba comer verduras. El primer día me dieron verdura. Medio lo comí. Me dieron lo mismo tres días, hasta que lo aprendí a comer. Al terminar de comer ella se iba a dormir la siesta. Después pedía un café. Enseguida después de las seis y media hacía la cena.</p><p align="justify">La cena era muy sencilla. Luego a bañarse para después dormir. Al otro día lo mismo. Cuando cumplí quince años me regalaron un viaje a la selva. Un viaje con ella era precioso. A caballo en dos días. Había que levantarse a las tres de la mañana, junto a los arrieros. A las cinco de la tarde ya estábamos a mitad del camino. Luego a descansar. Y al otro día, saliendo temprano llegábamos a la selva.<br /><br /><strong>La continuación</strong></p><p align="justify">Y allá, en la selva se ponía a trabajar. Ponía dos palitos y una tablita y encima su maquina de escribir. En ese tiempo estaban los chicleros. Ya estaba terminando la chiclería. Pero los vi todavía. Era mucha montaña. No la de ahorita.<br /></p><p align="justify">Ella era muy inquieta. Aquí en donde estamos venía hasta la noche. Trudy tenía allá arriba un lugar que se llamaba la cueva. Era un cuarto en donde estaban sus libros. Ahí trabajaba. Había una camita en donde tomaba su siesta. Tenía un cuadro que le hizo don Pancho, un volcán en medio con fuego y había culebras, alacranes, animales ponzoñosos. Ella lo ponía en la puerta cuando iba a descansar o cuando iba a trabajar. “Estoy out”, decía, para que no la molestaran.</p><p align="justify">O bien estaba tejiendo calcetines. Sus manos siempre estaban trabajando, no se sentaba. Quien se sentaba a platicar era don Pancho en la biblioteca. </p><p align="justify">Fumaba mucho. Siempre tenía cigarros. Sus pantalones tenían bolsas, aquí y aquí y aquí para jalar una cajetilla. Siempre tenía un cigarro en su boca. Los dos fumaban Alas Azules, de esos fuertes.</p><p align="justify">Pero ya le digo. Ella no se sentaba sino hasta la hora de comer. Era muy gritona. Era muy amable pero muy estricta. Su mirada era fuerte. No era una mirada de espanto. No. Tenía unos ojos muy bonitos. Sus ojos se ponían verdes o más amarillitos. Ella decía que tenía ojos de gato, porque a los gatos les cambian los colores de sus ojos.</p><p align="justify">Sus manos no eran grandes pero sí tenían mucha agilidad. Hacía mucho ejercicio. En la noche en la biblioteca, en la mañana en el jardín o en el baño antes de bañarse. Montaba a caballo todos los días, dos horas, después de su desayuno. Tenía tres caballos. Se llamaban Grano de Oro, Kalancash y Metzaboj.<br /><br /><strong>Un adiós para el retorno</strong></p><p align="justify">Gertrude murió el 24 de diciembre de 1993. Yo estaba aquí al lado de esta cama en donde ahora estamos platicando. Esta cama es donde ella falleció. El 19 de noviembre enfermó de gravedad. Yo lloré y lloré. No la podía ver. Había cuatro voluntarios muy simpáticos. Nos turnábamos. Entonces llegó Susana y me dijo “Bety, ven”. Casi me sacó del brazo de la cocina. Entonces escuché que me dijeron “Alooo, Bety”, era Gertrudy. La ví sentada. Estaba feliz. Pura risa. “¿Bonito viaje, verdad?”, “Sí, Gertrude”. “Gracias por acompañarme.” Ella me agarró la mano y me besó. “Tengo mucha hambre.” Le pusimos sus zapatos. “No. Primero baño. Ella también necesita un baño.” Ese día se comió seis huevos estrellados y sopa.</p><p align="justify">Por la noche nos fuimos al jardín. Ella no quiso que la agarrara de su brazo. “¿Están bien tu casa?”, “sí están bien”. Fuimos a mi casa. La saludaron mis hijos. Ella me dijo “Precioso lugar”.Yo estaba con ella. Así estuvo como una semana. Después volvió a caer al sueño. </p><p align="justify">Antes de volver a dormir, en la capilla estaba Chan Kin viejo y sus dos esposas. Se sentaron con un calentador. Ahí estaba mi hijo que tocaba la guitarra y Jaime Gil, el que hizo la película Un cuarto de oro, tocó el piano. Tocaron la canción Vuela, vuela, mariposa. “Muy bonito detalle. Gracias”, dijo Gertrude.</p><p align="justify">Luego nos venimos aquí y me dijo “mira, quiero platicar contigo. Pero no ahora, mañana”. Al día siguiente nos sentamos en una banca grande. “Yo ya me voy a un viaje. Esta vez no vas conmigo. Porque tú vas a cuidar la casa. Yo ya me voy. No quiero agua ni medicinas. No vas a llorar. Lloronas no quiero. No te vas a poner negro sino de color alegre.”</p><p align="justify">Ya aquí escogió su ropa. Pidió que le pintaran el cabello. Yo le pinté las uñas de sus pies. “Una cosa: que no se te olvide poner mis dientes. Porque un muerto sin dientes es horrible. No se te olvide mi reloj.”</p><p align="justify">Nos acostamos. Me decia “I love you, Bety. I love you, Bety”. Nos abrazábamos. Así se repitió muchas veces. Se durmió. Y al otro día al verme se alegró. Le agarré una mano “¿sientes mi mano?” pregunté. “No”, respondió. “Quédate conmigo”. Con una mano me rascó mi cabeza. “Gracias, niña, por estar conmigo”. Una hora después le pregunté “¿Vas a tomar agua?”. Y nada. Llamamos al doctor. Trudy ya estaba en estado de coma. Murió esa noche. A la una y media.<br /></p><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-82165206799784211722009-07-22T11:28:00.000-07:002009-07-22T11:34:02.281-07:00Herminia de la Pincoya<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM3kSP651uufiCJL8NFXQH8q8jxFx3AFpqldRImmsicIZ6okiRnT2fQ444nG-5REXFdhZT1x8hSQB6HORfk_2JDpfeX8ldT2JEyJg3NUQ7bdqxCfxV57PMSuYe8i3sIRlDmxYkKbPO-wk/s1600-h/DSCF7228.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 222px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361354509702833858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM3kSP651uufiCJL8NFXQH8q8jxFx3AFpqldRImmsicIZ6okiRnT2fQ444nG-5REXFdhZT1x8hSQB6HORfk_2JDpfeX8ldT2JEyJg3NUQ7bdqxCfxV57PMSuYe8i3sIRlDmxYkKbPO-wk/s320/DSCF7228.jpg" /></a><br /><div align="justify">Resulta que ella podría ser perfectamente el resumen preciso y certero de la vida de una mujer americana, de las nuestras, muy nuestras, dedicada a combatir, desde las más diversas trincheras, aquello que oprime todas las quimeras.</div><br /><div align="justify"><br />Intento afinar de manera exacta la cuerda en que reposan los recuerdos, voy trepando lento hacia la década de los ochenta, hasta que le veo allí azuzando con ceño de brazos cruzados el fuego que crispa el agua de un fondo de comida, mientras en silencio de harina, el pan amasado espera somnoliento su estirón de levadura sobre un tosco mesón, que han construido los hombres cesantes de sueños.<br /></div><br /><div align="justify">Aparecen de rato en rato ciertos vecinos buscando respuestas a las más diversas preguntas. Niños enfermos, ¿Tendrá algún remedio para la fiebre?, Quisiéramos participar en la olla común, ¿Cómo lo hacemos? Necesitamos una mediagua, una casa para poder vivir ¿Sabe dónde o cómo se puede conseguir eso?<br /></div><br /><div align="justify">Qué dulces eran los damascos esos veranos en aquella mítica esquina de trigales y gardenias, que olor exquisito a tierra recién regada y barrida en tono de alfombra popular para quien llegara a la casa. Qué tibias eran las tardes de invierno amobladas por la respiración tierna de agrupaciones de sueños hermanadas en aquella casa, cuartel general de mujeres generales de insignias y medallas invisibles que colgaban y cuelgan sobre sus pechos que sostuvieron el mundo que se vino abajo, después de aquello de lo septiembre verde.Que olorosa era la canela junto a Iván, que de cañerías fracturadas y enyesadas por Don Fernando, y la hermosa señora Gladys y su jalea de hospital, el seductor eterno de Mauricio dando clases de cómo abordar a las féminas. Tantos seres anónimos que el oleaje del tiempo se lleva tiempo adentro…<br /></div><br /><div align="justify">Que gran familia popular pululaba en aquella casa, que de niños felices entrando y saliendo por las puertas que siempre estaban abiertas. Detalle que dibujaba de cuerpo entero su esqueleto de vigas vigorosas, de enjambre de vidas divididas entre lo que se dice y entre lo que se hace. Y las chocolatadas, y las tizadas y los juegos, y los parches contra los balines…<br /></div><br /><div align="justify">Herminia tenía el sabor a abuela en aquellos tiempos, inspiraba ternura a pesar de su carácter serio y decidido. La conocí sencilla de hablar, segura de ideas, la recuerdo humilde, a pesar que ella sabía lo suyo, pero prefería siempre caminar por las barriadas y las poblaciones a habitar en las nubes de intelectuales.Me llamó la atención la manera diestra en que interpretaba las heridas, las de adentro y las de afuera. Pienso en lo difícil que se hace el describir el semblante curtido de una mujer de pueblo que vive para el pueblo y que pareciera, conociera todas sus vertientes y posibilidades. Parida, nacida y curtida en la lucha.<br /></div><br /><div align="justify">Y su característica voz ronca de tanto grito contra la hiedra que llena la casa y las cuadras, yo pinto callado el borde de un lienzo, mientras observo atento, como decenas de personas le preguntan qué hacer hasta en los más domésticos y fáciles ejercicios cotidianos que realizar.<br />Por aquellos años, Toño, el indio Toño aparecía con su bandera de sonrisas e historias lindas a alegrar a cada uno de los que allí estábamos, alargaba su cuerpo de Arauco sobre el umbral y sonreía con los ojos ante cualquiera que le mirara. Estaba la Panchita, Mapuche pequeña pero de corazón gigante, como no he visto hasta el momento.<br /></div><br /><div align="justify">Y aquí debo, debo detenerme en esa mujer de greda, porque me aborda el deber de contar que después de terminar las tardes faenando palos, harina, panes y sales, ella se iba a su otro hogar. Tomaba su carretón de mano, anclado a la orilla de aquella morada. Se daba su pausa líquida en algún garito oculto de aquellos años, algunas veces, y continuaba su viaje hasta su casa, la que quedaba en la misma dirección que la mía.<br /></div><br /><div align="justify">Muchas veces, comenzaba a murmurar en voz alta palabras incomprensibles, el murmullo se hacía arroyo más claro, hasta que el agua del molino de su boca se transformaba en canción sonora y persistente. Cantaba en Mapuche, coreaba sus nombres y ciertos nombres en Mapudungun…¡Canta Panchita, canta! Le decíamos, le decía, y ella cantaba como un pájaro herido sobre las ramas de una araucaria herida y primera vez en mi vida que escuchaba una canción mortal, terrible, profundamente intensa y hermosa en el límite impuesto por los señores de la noche, cantaba en los ochenta, cuando era quizás, un solo grupo al que le importaba la causa de los peñis. Y ahí parada frente a una barricada artesanal, ella se paraba, cruzaba sus manos en el bajo vientre y como una niña de escuela, le cantaba a sus ancestros. Palos, pañoletas, piedras y otros para nosotros, y ella simplemente suspendida entre el humo y la noche, cantándole a los pájaros, a los niños que éramos nosotros accidentalmente, y un escalofrío colectivo nos erizaba la piel y los lamentos y , carajo, lanzábamos las piedras más lejos que nunca..<br /></div><br /><div align="justify">Nosotros con miedo de gritar libertad aquellos años, y ella, cantando el lenguaje prohibido de los pehuenes, los montes y los lagos.Muchas veces la escuché y no entendí nada, nada, absolutamente nada, y yo miraba su rostro partido de arrugas tempranas y se me encogía el pecho y las costillas se me rompían como ramas secas y alto y hermoso aleteaba mi corazón ante el llamado de sus tierras.<br /></div><br /><div align="justify">Herminia de la Pincoya, le susurraba el orgullo de ser Mapuche a la Panchita, en forma constante, le hablaba de corrido del indomable e indómito pueblo aquel, del cual sentirse eternamente orgulloso.<br /></div><br /><div align="justify">Ay Herminia linda, como has desafiado los años, y por sobre todas las cosas, los daños. Y sólo fue ayer que he visto tu paso lento con el lienzo entre las manos y tu grito pequeño en contra de todo lo malo.Y me entero que sin querer, estuve sentado a la mesa con una leyenda, que desde los 50, que desde los 60, que desde los 70, que desde siempre, la matriz de nuestra clase te regalo como defensora de tus otros hermanos y hermanas para toda la vida.<br /></div><br /><div align="justify">Y cómo no recordar aquella tarde en que te vi vestida de verde oliva defendiendo la tierra de Sandino en una fotografía, y tu humildad de mujer sabia, y tu silencio y tu mejor hagamos, a estar sentados escribiendo discursos infinitos.<br /></div><br /><div align="justify">Ahora, el coma entra en la redacción de tu vida, y en vilo, tanto yo, como muchos de aquellos que han tenido el honor de conocerte, sienten el filo del precipicio de la muerte.Si supieran aquellos que tienen un hogar gracias a tus desvelos, si supieran algunos, que de cicatrices les curaste. Si supieran de las marchas que conocen tus pies hermosos, si supieran que adorno has sido las noches de tomas en terrenos hambrientos de dinero.Fuiste adoptando fantasmas sobre la hamaca de tu pelo, fuiste amparando el tiempo de harina colectiva sobre tus sienes.<br /></div><br /><div align="justify">Mujer entre las mujeres, dirigente honesta dentro de los honestos, combatiente del conjunto de disciplinas que acarrean vida a las calderas humeantes de nuestro pueblo, pudiste haberte ido hace años, pudiste haber vivido plácida en muchos lugares, pudiste haber adquirido un sueldo substancioso y un buen puesto por servicios prestados a la clase. Pero no, ahí andabas, ahí andas de la mano con otros que nada tienen. Enseñándole a los jóvenes ciertas cosas que no aparecen ni en los estatutos de ciertos partidos, ni en los decálogos de filántropos de ateneos.<br /></div><br /><div align="justify">Herminia Concha, dirigente, abuela de combatientes, mujer, nana de cachorros en ciernes, madre, compañera de noches amargas, siempre ahí, siempre allí. Estas letras no son más que un pálido remedo que no alcanzan la estatura de tu semblante sereno.<br />Mejórese, véngase con nosotros, la estamos esperando, hacen falta miles como usted.<br />Andrés Bianque.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-67937671573985959282009-05-19T11:50:00.001-07:002009-05-19T11:57:36.270-07:00Cincuenta años de magisterio: Ceín Gutiérrez Molina<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesDdaQyeAtU07mNuyU3qMZ_FQV6Bb8ob_PMyIjzpdHHSCg3AG2XLELEleIqhG1OAWB7bxAtZBpH5eKl76EZf53FmBDTqEguuE23_xWv_FHDs6ipnUF5U4mR0Do00tXdgAPhYtfUKz-0I/s1600-h/images.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 86px; FLOAT: left; HEIGHT: 118px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337611122653637938" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesDdaQyeAtU07mNuyU3qMZ_FQV6Bb8ob_PMyIjzpdHHSCg3AG2XLELEleIqhG1OAWB7bxAtZBpH5eKl76EZf53FmBDTqEguuE23_xWv_FHDs6ipnUF5U4mR0Do00tXdgAPhYtfUKz-0I/s320/images.jpg" /></a><br /><div align="right">Por: Carlos Gutiérrez Alfonzo<br /></div><br /><div align="right"></div><br /><div align="justify">Ceín, hijo de Sabel y de Victoria, nacido en Chiapa, adonde vamos con él cada 20 de enero, parachicos y flores en la fiesta, Ceín, huérfano a los cinco años, solo, en los brazos de la tía Etelvina, ahí, con ella, hermana de su madre. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Ceín, trabajador de la tienda Modelo de Tuxtla, por la que recorrió Chiapas vendiendo telas, cuando aún era un adolescente, cuando iba solo, solo, Ceín, se llama, y recorre Chiapas, y es luego sastre, solo, sin su madre, Ceín, y es fotógrafo en Arriaga, y está en La Libertad, Ceín, los nombres lo persiguen: Victoria y Libertad, con una mano tendida, con una mano, buscando qué comer, Ceín por las calles de Chiapa, Ceín en una luz.Ceín, con pundonor, haciendo su vida, sabiendo que al final, en medio de la oscuridad, está la majestad del sol, Ceín, sabe, va, hijo de Sabel, sabe, y va e iba hacia el abismo y Ceín con su nombramiento.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Ceín, es la oscuridad, sabe, hijo de Sabel y de Victoria, sabe, es la Luz, y de la calle, y del lodo, Ceín. Ceín es mi padre, y lo celebro ahora, en este 2009, cuando cumple cincuenta años de maestro, y estamos con él sus dos hijos, por quienes ha dado su vida,ven él está la vida ser nada más y con él Ana María, su mujer, quien lo cuida, quien está con él, en estos cincuenta años de maestro, así lo ha vivido desde que le dieron su nombramiento, él, maestro, en esta tierra, y con él sus tres nietas y su nieto, la familia de él, en Comalapa, en esta tierra donde ha formado generaciones, y Ceín en una fiesta, una sola fiesta, con parachicos y música, siempre él, una fiesta, una sola fiesta, Ceín, mi padre. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Hoy lo celebro en sus cincuenta años de magisterio, aún en pie, y lo canto y lo celebro a él, a Ceín, padre mío, él.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-78203047091228134492009-05-07T14:55:00.000-07:002009-05-07T15:16:45.155-07:00Vuelve<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_sOkdd8CRr9iA8-I-DRpz5Uztag0e000l3O5bOJwx9gDTjoIs_Wj5CG7qEOdfRZgq34BU7c5-Qbyd5s_Zdhed5MHaAQT-WCcy37NvCnBtTW7uBmXCxdsD8DGLITSp2AJcawR8oiRZk2w/s1600-h/flor+negra.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 301px; FLOAT: left; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333209437939960290" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_sOkdd8CRr9iA8-I-DRpz5Uztag0e000l3O5bOJwx9gDTjoIs_Wj5CG7qEOdfRZgq34BU7c5-Qbyd5s_Zdhed5MHaAQT-WCcy37NvCnBtTW7uBmXCxdsD8DGLITSp2AJcawR8oiRZk2w/s320/flor+negra.jpg" /></a><br /><div></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">En menos de una semana, la vida de otros cambiaron. La mía, incrédula, permanecia esperando la fatídica noticia de que era un simple rumor, ese, el de tu partida. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Y es que hace mucho venias amenazando, nadie lo creía, porque siempre ahí estabas, para todo, excusando mis errores, perdonando mis culpas, soportando que para todo lo malo estes tù.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Pero como no lo ibas a hacer, si casi no charlábamos, si te he olvidado tanto.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Y esque hoy que me tengo que cuidar de lo que como, que ya no debo fumar, que tengo que usar esta madre en la boca, que no puedo saludar de mano ni de beso, que me he pasado desde que te alejaste en casa viendo en 4 días 15 películas, que me veo y me ven como leproso cuando toso, estornudo, y es que es tan dificil pensar en que te has ido.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Espero que pronto vengas, ¡pronto! porque este mundo sin tí, esta perdiendo su sentido, pero como vas a volver si debes de estar de mil demonios cuando te enteraste me imagino que los jóvenes acà en mi país ya pueden portar drogas, la policia ya me puede intervenir y hasta entrar a nuestra casa!!!! que nos seguimos partiendo la madre por cualquier cosa, que no hay que ayudar sino joder solo por el puritito gusto del poder....</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Vuelve, vuelve ya!!! antes de las flores se marchiten, que los mares de sequen...</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Vuelve, pero vuelve ya, pide los permisos necesarios, no vaya se que el día de tu regreso no exista nada que valga la pena salvar, o no encuentres a nadie que te estè esperando...</span></div><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-18853634811290385782008-12-18T23:27:00.000-08:002009-03-10T12:15:52.216-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKZc3gr-1ipl3_Gdqt76_mhW1Jl6Ms8uE7_G-_7cA4g2dDcVFrcYBhly5UzCxf6dcUqud79Nn0q9vQKOkN50efsb6ZsukAp6PRO6KwB5RG9nHcxHqLXNmXDallBJfrJgMBSUwhs_zKlZc/s1600-h/escanear0017.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281401888093990002" style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left; width: 320px; height: 205px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKZc3gr-1ipl3_Gdqt76_mhW1Jl6Ms8uE7_G-_7cA4g2dDcVFrcYBhly5UzCxf6dcUqud79Nn0q9vQKOkN50efsb6ZsukAp6PRO6KwB5RG9nHcxHqLXNmXDallBJfrJgMBSUwhs_zKlZc/s320/escanear0017.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Todo lo que se encierra en pequeños grandes momentos, en lapsos de tiempo en el que cruzas momento de vida con personas, y que muy probablemente, jamás vuelvas a saber de ellas. </div><br />Aquellos primeros amores, de prepa, aquellas salidas de pinta, mis mejores amigos, no sé, eso que tardes de cafè ahora a mis 3o, me dan profunda nostalgia. Viví lo que tenía que vivir, y gracias porque coincidiste conmigo, fueron mis mejores amigos, donde las lealtades morales estàn siempre en orden gerárquico arriba aún que las necesidades sociales. A tí que de alguna manera tuviste que ver en mi vida, Gracias, ojalà podamos volver a coincidir en tiempo y espacio.<br /><br /><div align="justify">Mi generación , la del 78 es un parteaguas en la historia, el año en que los los <a title="Frente Sandinista de Liberación Nacional" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Frente_Sandinista_de_Liberaci%C3%B3n_Nacional">sandinistas</a> anunciaron la <a title="Revolución Sandinista" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Revoluci%C3%B3n_Sandinista">guerra civil</a>, en que <a title="Carmen Conde" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Carmen_Conde">Carmen Conde</a> entra en la <a title="Real Academia Española" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Real_Academia_Espa%C3%B1ola">Real Academia Española</a>, año en que <a title="Karol Wojtyła" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Karol_Wojty%C5%82a">Karol Wojtyła</a> es elegido Papa de la <a title="Iglesia Católica" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Iglesia_Cat%C3%B3lica">Iglesia Católica</a> bajo el nombre de <a title="Juan Pablo II" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Pablo_II">Juan Pablo II</a> y también cuando <a title="Carlos Fuentes" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Fuentes">Carlos Fuentes</a> publica "La cabeza de la hidra". Somos testigos de la guerra del Golfo Pérsico, y de la más cercana, el levantamiento zapatista. Somos también testigos de vida de los más grandes pensadores del siglo XX, y de la ausencia del liderazgo moral del Siglo XXI. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Nosotros desde nuestro eterno San Cristóbal, en el Colegio Tepeyac, la EST No.1, el COBACB 11, vivimos el trance politico, sociológico y cultural del cambio, del nuestro de niños a jóvenes y el de nuestra sociedad, que en su momento rompió esquemas y paradigmas. Es esta pues la generación, mi generación, que en donde quiera que estemos nos mantenemos unidos en pensamiento y alma, algo más que un simple estar y crecer juntos.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Ym0x3vTw6yc&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/Ym0x3vTw6yc&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><div align="justify"></div><div align="justify"></div><object width="480" height="295"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_wG6Cgmgn5U&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/_wG6Cgmgn5U&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="295"></embed></object><div align="justify"></div><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4GAVoj7Wa1w&hl=es&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/4GAVoj7Wa1w&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><div align="justify"></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-17180305469622301622008-12-01T08:14:00.000-08:002008-12-01T08:16:48.841-08:00El socialismo de papelTú, ¿socialista? ¿Te crees socialista? , te dices ¿ socialista?.<br /><br />Porque un día pensaste irte a vivir a la Habana o bien, bajo la bandera del Ché, Marx y amigos te tirabas horas de café en composiciones filosóficas del mundo. Esos los menos.<br /><br />Pero tú, si, tú, sabes bien quien soy, porque cuando lo hago si lo pongo,hoy también sé quien eres, un escritor sobre papel con tinta mágica que es capaz de desaparecer al primer fogonazo de nómina gubernamental, de contactos y repliegues egocéntricos y narcisistas que se pavonea en camionetas últimos modelos por las calles de varias ciudades, que viajas en primera clase y nunca, nunca te ha preocupado realmente el sufrimiento de la gente,pero ¡cómo!, si ni tu gente es… sí, a ti, ahora si soy yo el que escribo y cuando lo hago pongo mi nombre,no como los cobardes que usan pseudónimos administrativos, porque me da tanta pena leer que ahora el significado de la idea esta presa y secuestrada por gente que como tú, la usa en el disurso y la plasma solamente sobre papel.<br /><br />Por favor! No secuestres a Marx nia Engels ni al príncipe, déjalos libres ¡al menos tú! que ya has demostrado la calaña maldita que tienes entre tus fauses feroces, viles y déspotas, aunque aún te sigan escuchando en ocasiones, las almas mas puras de mi pueblo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-17113609927106621682008-12-01T08:13:00.000-08:002008-12-01T08:14:34.461-08:00ESTADIO<div align="justify"> Me imagino, que debes de estar pensado en estos momentos...<br />Sí, sin duda, el hombre, el ser, vivo y no tan vivo, la hormiga, el pez, la serpiente, Eva, Adán y Carlos, han cambiado, exactamente, desde el pasado viernes este mundo cambió, de hecho, a saber de cierto, creo que desde el primer minuto del viernes todo ha dado un vuelco incontenible.<br />¡Claro!... Corrígeme si me equivoco, no creo que sea por el 11S o 11 M, o porque nunca se pudo excomulgar a Hitler de la iglesia debido a la confirmación del Kirchensteuer, tampoco porque Saw Bellow, novelista y premio Nóbel de literatura del 76 murió, o porque en el Chocó, Colombia, se vislumbra una crisis humanitaria. </div><div align="justify"><br />Tampoco porque han entrado en acción los minuteman, menos porque en 2004 más de 4 mil personas fueron ejecutadas en todo el mundo, ni por las 30 personas que fueron asesinadas en Colombia la semana pasada, o porque no se ha logrado esclarecer el caso de las “muertas de Juárez”, ni por los estudiantes de Indonesia, o que el presidente de Kirguizistán, Askar Akayev, fue depuesto por la oposición, el juicio a Michael Jackson, la muerte de Terri Schiavo, las muertes en grupo de jóvenes japoneses, el daño a la capa de ozono, la desgracia en Indonesia, las protestas en Tailandia por el posible TLC con EUA, la búsqueda de sobrevivientes en Singapur, la explosiones en Beirut, tal vez ni sea porque el presidente gringo G. Bush, su esposa Laura y su hija Jean (d) asistieron a misa el Domingo de Pascua en Texas, tampoco por la manifestación realizada afuera de instalaciones de Unicef, en Calcuta, en demanda de respeto a los derechos humanos de los niños, o por las 156 personas muertas en Angola debido a la fiebre hemorrágica de Marburgo, tal vez, solo tal vez sea por el rumor de que el próximo, será el Cardenal nigeriano Francis Arizne, pero no era él, era Obama.<br /></div><div align="justify">O bien porque se debe entender que al seguir las enseñanzas, se debe tener en cuenta que la riqueza constituye un problema. </div><div align="justify"><br />En fin, me imagino la consternación, el problema cronológico que tiene ahí, sentado sobre las bases mas férreas, cuadradas y menos dialécticas de todos los días de tu vida, eterno resplandor y splen de las modas del tiempo en destiempo. El sentimiento del ser y sentirse inmortal para luego, ser mortal, mas bien, pasajero, ¿que asco verdad? uno con tantos problemas y sin nadie haciendo nada al respecto de todo. Pero me imagino, que al menos tú sí lo estás pensando. </div><br /><br /><span style="font-size:78%;">Escrito por Roberto Alfonzo. Abril de 2005</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-33933260712150989422008-11-27T23:11:00.000-08:002008-11-27T23:13:13.419-08:00DisculpaDicen que pensar mucho, tanto, es malo, dices que si los planes se piensan tanto, se quiebran, me dicen que tomar tanta azúcar es dañina, que tomar tanto café, fumar tanto, mirar tanta televisión, ser un soñador empedernido, creer tanto en el socialismo, leer tanta poesía, hasta irle al América. Júzgame tu entonces ¿Amarte es malo? Por lo que es…<br /><br />Discúlpame, pero es que pienso que no me pienso sin ti,<br />En mis platicas de soliloquio contigo, sin tus miradas, sin tu compañía,<br />Sin tanto de ese tanto y tanto de proporción, desesperada proporción.<br />Quiero tenerte pero darte tanto de mí, para que compartamos<br />Tanta vida como se nos sea posible.<br /><br />Es que entre lo bueno y lo malo, malo-bueno, tiene que haber un espacio de ese tanto<br />Y es que al pensarme sin ti, me queda ese tanto de amarte tanto,<br />De tantas maneras, que al fin de cuentas no debe ser tan malo como dicen…<br /><br />Heredamos el viento de tus tiempos…<br />Dios ríe, Dios llora, Dios se aleja…<br /><br />Hoy vi fuera de casa jugar a los niños a la guerra, con pistolas de agua,<br />Llamó mi atención que todos querían morir para estar mojados,<br />Entonces me pregunte si todos mueren ¿Quién cuenta la historia?<br /><br />Dejarías tu casa, tus padres, tu carrera, tu carro, tu lujo,<br />Por irte a luchar por una causa…<br />Entonces, dejemos de hablar mal de los revolucionarios.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-82581841582543568302008-11-27T23:05:00.000-08:002008-11-27T23:09:49.667-08:00AndaCiertamente.... es así, como ves.....<br />Así de insólito, platícame. susúrrame las cosas...<br />Dime...no tengas miedo.....no te vallas...<br />Voltea con esa mirada de ternura,,,, senténciame<br />Con tus palabras, sostenme un rato....<br />Te contaré mis problemas....estoy para escucharte<br />Anda...siéntate.....no te vallas,,, nunca es tiempo.<br />Y el tiempo que pasa sin hablar es eso...nada....<br /><br />Mañana estaremos o no juntos.....tu sabes?<br />Anda, no perdamos tiempo.....el tiempo es mucho<br />Sirve para conocerse....<br />El tiempo es nada cuando se ama<br />El tiempo es nada cuando no se habla..<br /><br />Voltea, gírame al mundo....giras en el mío...<br />Cantame una canción....léeme ese poema...<br />Pon esa canción, besame, vamos…<br />Golpea esa puerta....escribe sobre el papel....<br /><br />Acércate, aléjate, vamonos allá, adonde no existimos<br />El uno sin el otro....<br /><br />Ciertamente...es así.... no tengas miedo<br />Senténciame, escúchame, mírame,<br />Besame, escríbeme ya!!! Pero ya!!!!<br />Dímelo....el tiempo es nada...duramos<br />Tan poco sobre este mundo,,,tu mundo...el mío!!!!<br />Haz algo ya!!!!!!<br />Llámame que sabes que desespero<br />Cuando no estas a mi lado....Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3857273297937413806.post-84419504156109090602008-11-27T08:30:00.000-08:002008-11-27T08:37:13.635-08:00De los males de las nubes IEso es bueno -que el mundo, dicen, ”sigue girando”<br />Y es que hoy me levanté con nauseas,<br />Cuatro muertos, dos heridos, "el hambre azota en"<br />La guerra estalla en...<br />Y es que uno se levanta con el primer rayo solar,<br />Y con esa fatídica manía de prender la televisión.<br /><br />Eso es bueno, que el mundo, dicen, “siga girando”<br />Mi vecina tiene un novio.....al que vi besar por la mañana...<br />Por la noche la he visto con otro...besándose.......<br />Y a él con otro .....<br /><br />Tenía un perro....pero se murió de rabia....<br /><br />He visto como mueren las personas.....como nacen...<br />Hemos sido testigos de acontecimientos únicos en el mundo.--..<br />Pero nuestro mayor acontecimiento es destruirnos...<br /><br />Ya no puedo ver al horizonte.....desde mi ventana<br />Porque han construido un edificio enfrente......<br /><br />Han asaltado a mi prima......<br />Han timado a un tío....<br />Mi abuela se ha muerto....<br /><br />Aquí estoy con nauseas.. escribiendo,<br />Eso es bueno...que el mundo dicen: “sigue girando”.Unknownnoreply@blogger.com0